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#1131
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Dans l’incommensurable sépulcral des cieux,
Loin de nos généreuses abouties,
Que de comètes se sont délavées.
Et dans la sphère muette,
Sans se rompre, leurs incendies colorés
Ont la finesse des autres éclairs.
Vous apparaissez toujours ardentes
Et de la sombre Aventure, radieuses
Mais je découvre votre tension,
Âmes qui endurez sans rien dire
Et dont bien souvent le rire
Est le trait d’un soleil passé.

L’Estampe
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