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#215
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#1216
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Elle n’avait jamais brodé.

La sorcière, elle, la femme vêtue de ronces et de fougères.

Elle m’a donné un masque tissé de mort et pourtant,
nos deux visages éteint sereins.

Nous étions comme deux chandelles,
et presque seuls nos blasphèmes
maintenaient notre éclat.
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