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#215
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#428
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Derniers radotages lucides d’une sorcière agonisante :

Torrentielle potion de miracles embryonnaires.
Bientôt l’aube.
La journée repose dans ton sac.
Je m’égare.
Est-ce le goût de la rosée ?
Le produit des couches célestes ?
Personne ne peut savoir.
L’opportunité d’un regard.
La direction que ça prend lorsque l’amour se dresse.
Je bois la potion.
Je commence à bâtir.
Dommage qu’il ne soit plus ici.
Je l’aimais, moi, ce jardin.
Nous batifolons comme des chèvres.
Le soleil nous souhaite :
Bonne chance, bonne route. Somptueuse collation.

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