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#215
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#475
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Lui toujours peint
avec l’urine des rêves glauques
déversés dans l’incertitude
lui voulait sculpter
dans le sens des violons
qui se broient, volatilisés
lui n’a plus de prise sur le réel
damné par les pions ses propres pions
je suis tu es il est parfois ce lui
faut-il briser les songes de l’asphalte
voir gémir la horde de rues à vous de voir
le réel à fractionner n’est qu’une
pâle copie du jour d’avant
grâce au ciel il y a de l’espoir il n’y a pas de mal à ce bonheur dans la vallée stupéfaite.
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