Mon cri ?
C’était un soir, d’une ruelle au métro, quelques minutes. Elles passent. Le temps presse. Je suis comme fou. Paumé, décalé. Jusqu’à oublier le train, dans le halo jaune du monde perdu.
C'était un jour, d'un chemin à une cime, quelques minutes ou quelques heures. Elles tournent. Le temps ...
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