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#725
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Barouder.

Par ce port écarlate où je passai, le galbe de la mer m’invita à élaguer des yeux le large. Mais je rejoignis l’intérieur des terres dédiées au soleil.
Midi. Je revois mon ancien employeur. Il s’évapore dans son hammam et me conjure de me remettre à son service. Je refuse et je tourne les talons vers les sables blancs. Quel imbécile mourant et tendre. Le soir descend, il pourrait pleuvoir de la sangria. Cela contenterait les hommes-poissons dans les rues. Quelle surprise. Quelle facétie du monde où j’erre. J’aimerais retourner sur Mars avant que ne tombe la nuit, mais j’ai raté la correspondance. La prochaine navette décollera demain.


Bob Laflèche
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