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#215
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#812
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Passée à l'heure visage de lointaine agonie.
Lente fraîcheur file en l'air du monstre qui
périt. Déflagration et le temps étriqué.
La terre est en paix. Tout brille. Tout brûle. Tout se consume.
Allumer la voûte par-delà la
lagune sous la lune, arpenter le sol puis céder chaque pas
aux élans muets de la synergie entre les porteurs d'entropie,
interpeller les goules ignorantes échappées des pierres du désert,
puis rejoindre le point nommé.
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