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Je me sens seul-sur-mars. Me déplaçant de monde en monde. Y croisant des galères en plein naufrage. Les passants sont des ombres. Seules certaines se détachent. Opaque. Bizarre.
La rue semble sans fin. Nous ne sommes que des passagers du vent. J'ai l'impression de ne croiser que des mirages. Les camarades rencontrés sur la route ont disparu. La solitude m'envahit. Je devrais écouter du gros son pour tenir.
Je presse le pas sans savoir pourquoi. L'air chaud me fouette la peau. Un faible rayon vert s'engage sur le boulevard. Un courant d'air claque la porte. Je longe le fleuve. J'accueille le ruisseau. Je touche du bois. Je manipule des mots. J'écris la liberté sur un bout de carton. La rivière se laisse aller. L'ondine tombe, goutte par goutte. Voilà ma/ta vie. Je pourrais hurler face au miroir. Pleurer sur le goudron. Rire et danser dans des bras de pénombre. Pour faire savoir au monde que nous sommes là. Les solitaires qui errent sur les sols désertés.
Je me sens seul-en-mars. Nous ne sommes que des passagers du vent. Nous ne sommes que ce que fait la poussière. Mais il suffit d'une main dans une main. Seul-sur-mars. Seul-en-mars. Mais ensembles, pour l'amour de l'Homme, ensembles.
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